Da un po’ di tempo ci nascondiamo in casa per non dover badare ai nostri nipoti. Quando sono diventato nonno per la prima volta, mi è sembrato che la vita mi avesse regalato una seconda giovinezza. Nostra figlia Giulia diede alla luce una bambina, e io e mia moglie Anna

A diciannove anni ero convinto che chiedere aiuto fosse una forma di debolezza. Mia madre mi aveva cresciuto da sola lavorando in una lavanderia industriale. Da bambino la vedevo tornare a casa con le mani screpolate e l’odore del detersivo sui vestiti. Per questo avevo imparato presto a non domandare

Quando acquistai il piccolo appartamento sul mare, pensavo di aver comprato soprattutto silenzio. Avevo sessantuno anni, un matrimonio finito da tempo e un figlio che viveva all’estero. Dopo quarant’anni trascorsi in una scuola elementare, desideravo giornate lente, libri lasciati aperti sul tavolo e nessuno che mi chiedesse continuamente qualcosa. Il

Mio padre aveva una regola semplice: ciò che non è tuo non può renderti felice. Me la ripeteva quando ero bambino, soprattutto quando tornavo a casa con una biglia trovata nel cortile della scuola o con una figurina che qualcuno aveva dimenticato sul banco. «Trovarla non significa che ti appartiene»,