Mi chiamo Riccardo, ho quarantasei anni e gestisco una piccola pasticceria nel centro di Pavia. Il locale era di mio padre. Prima ancora era stato di mio nonno. Per quasi sessant’anni, nella nostra famiglia, le giornate erano iniziate nello stesso modo: serranda alzata alle cinque, forno acceso, profumo di burro

Avevo quarantadue anni quando persi il lavoro nello stesso mese in cui mia moglie decise di andarsene. Fino ad allora avevo creduto che la vita potesse rompersi solo un pezzo alla volta. Prima una crepa, poi un’altra, lasciandoti almeno il tempo di capire dove mettere le mani. Mi sbagliavo. Lavoravo

Quando acquistai il piccolo appartamento sul mare, pensavo di aver comprato soprattutto silenzio. Avevo sessantuno anni, un matrimonio finito da tempo e un figlio che viveva all’estero. Dopo quarant’anni trascorsi in una scuola elementare, desideravo giornate lente, libri lasciati aperti sul tavolo e nessuno che mi chiedesse continuamente qualcosa. Il

Mi chiamo Laura, ho 47 anni e sabato scorso una perdita d’acqua mi ha costretta a svuotare la soffitta. Me ne sono accorta alle sei del mattino. Una macchia scura si era allargata sul soffitto del corridoio e una goccia cadeva esattamente dentro la ciotola delle chiavi. Ploc. Poi un’altra.

Una casa con le persiane verdi in un piccolo paese vicino a Perugia, un marito conosciuto quando avevo ventidue anni, una figlia adolescente e un negozio di fiori che avevo aperto con tanti sacrifici. La mia vita non era perfetta, ma era mia. Ogni mattina alzavo la saracinesca alle sette,